Untitled

Today I went to see a very old friend of mine... God! I'm so attracted to her. But I know it's just the need to be with someone... or, is it? I mean, it's been like this for almost a year now. I've tried seeing other people, but there's nothing that can fill me like she does, stress me like she does, piss me off like she does... make me at ease like she does.

I hate this, though. Because I'm not sure if this is really what I think it is. She's seeing someone else, and the guy hates me... some stuff has happened that, although I'm not proud of, I wouldn't take back for a second. So I don't blame him. He's a very good guy and has treated her beautifully.

I've tried being only friends, but it's hard... ironic, I actually bragged about being able to do that but there's always this tension from at least one of us that doesn't let it be just a friendship. We have a history together that I can't erase to not think of when I see her or just read an email from her.

I've tried not seeing her at all... but always one of us falls into seeing each other to at least talk a while (being me the one with the bigger number of falls) which always lead to the dreaded but awaited conversation of us.

Crap, I'm seeing a pattern here... looks like I'm the one after her. "Yeah, but who's following you?" (I hated that movie)

Not composer...

I was asked by a person which I really don't have any respect for since I just known him for about three hours before this question:


Are you a musician?

Yes.


What type of music do you currently play?

That's a really tough question...


Mmm... ok... is it your own or someone else's?

Well, it's most of my own.


Cool.

Yeah.

It's a shame that I can't upload songs of mine up here, but at the same time it's a good thing. It may be best to maintain my repertoir in an anonymous situation: I don't think that I can take criticism even if it's constructive. I don't consider myself a composer, I'm very far from it... it takes an enormous amount of talent and time to be one, and I have neither. Nonetheless, I do know some people that are and I have received from them at least some recognition as a good interpreter of their music (which seems to be a good start). I've practically been trying to compose my own music since I started playing... which brings to the main topic of this post:

As in any art, I'm convinced that any person can create a song, just as any person can write a poem or do a painting... just, I don't know, it will seem to lack something if that person is just beginning. I hear my first songs from five years ago and it hurts to do so: such cornyness, such amateur, but I can't explain why I feel that way. It's still a song and the emotion that's behind it (as in any work of art) is a very valid one, which sums up for me (as I've thought from the beginning of my path through the arts) enough reasons to make a work of art, well, art. I mean, in theory, those songs should be ok for me, but there's something missing, something that doesn't make them... hearable; make that: pleasantly hearable. Maybe this is the key: I may not enjoy hearing them... maybe other people do. Hmpf... sounds too simple an answer.

I mean, c'mon! If you ask two different persons about what they think about Beethoven, it's probable that they will disagree in their opinions. It's common nature to be have an opinion about something, and even more so to have unique opinion about it. But still, there are some musical groups which seem to create a very good opinion in a large group of people (names of which will not be mentioned here because they're already mentioned elsewhere)... what makes that music more pleasantly hearable than mine in those early years? And I know it's more pleasant, I'm the best judge for it (it's my music).

What did they do? Hell! How can I do it? =)

...

Sorry for that last one... had to put something in to set the mood.

I guess I'll start this off by, well, doing nothing (apropiately).

Ah screw it: the main reason why I started this was from a little push from a friend of mine and to revive my passion for writing. I've been changing my style constantly throughout these, what, ten years now? wow... some people call it evolution, others influence... and frankly I don't call it anything: it just happenned, deal!

For example, this was from about eight years ago:

PORQUE LLORAS CIELO

¿Por qué lloras cielo?
Tus lagrimas cayendo
en un chipoteadero
que no me deja dormir,
no dejándome admirar
aquello que vi azul
en la mañana
y que en la tarde
vi gris.

¿Por qué lloras cielo?
El movimiento del silbido
arrastra tu cara al horizonte
para que después vislumbres
la frente sudada del feliz
y la mente bloqueada del triste.

¿Por qué lloras cielo?
Si con tantas cosas divinas a tu lado
urgiendo tu alce a nuestras cabezas;
con tantos ojos viendo tu luna
y recibiendo al sol que meces.

¿Por qué lloras?
Tus limites inspiran,
tu boca con la que besas
a los abandonados alegra,
y tus dos ojos que,
a veces se juntan,
nos cegan en su hermosura.

¿Por qué lloras cielo?
Veo aquello que creaste
y solamente suspiro...
Admiro tu armonÌa
que el mundo ve
pero no aprecia...
Te escribo al corazón
que el hombre te tapa
pero nunca acredita...
Siento tu alma
escuchador de nuestras palabras
pero que jamas lamenta...
Oigo tu tristeza
que de ideas me contagia
pero que no me alegra...

Pero, después de probarlas,
descubro que estas l·grimas
no saben a las tuyas
sino a las mías.


I know, corny as hell, overused rhymes, etc, but the topic was far more dark than this, about a year later:

MI REGALO IDEAL

En este día de grandes presentes,
regalos al por mayor,
trato de contestar sin suerte
¿Cuál es mi regalo ideal?

Lo típico sería paz en el mundo,
que la felicidad rondara por
el que no tiene y el que ya tuvo;
una epidemia de alegría universal...

Pero, más bien lo que quiero
viene en un vientre envuelto
y decorado con mis ganas de volar.

Y aunque no trae garantía,
y nueve meses de espera tendría:
no me podrÌa importar más.

Mientras alcanze a estar despierto
el dÌa en que alguien sonriendo
me diga a los ojos: "Papá".


A more "lighty" topic, but the corniness still there... until I started applying more complex rhymic structures about another year later, and trying (TRY, i swear to God) to distance myself from corniness:

EL AMANTE DE LA VERDAD

Luces eternas hicieron al escenario.
Una niebla de sabiduría inundó
al viejo animal civilizado,
al joven hombre estepario
y al del que nace un nuevo sol.

Llegaron varias grandes cabezas,
muchas de enormes ideales.
Comenzaron los de la Academia
presumiendo conocimientos persas;
argumentaban que eran verdades...

Todos estaban de acuerdo,
menos uno que empezó a dudar.
Con una voz ardiente gritó: "Pero,
si lo que dijeron es cierto,
¿Es mentira toda otra verdad?"

Todos los grandes creyentes
de carcajear no pararon.
Uno de ellos exclamó: "Tu mente,
de obstinación creciente,
¿De preguntar no se ha cansado?"

El hombre sonrió de vuelta:
"De preguntar difícil me colmaré,
porque estas verdades inciertas
se vuelven pesados problemas
cuando no las puedo aclarar después."

Y el filósofo, amante de la verdad,
suplicó con su sonrisa presente:
"Por tanto, amigos del pensar,
denme una respuesta veraz
para poner a descansar mi mente."

Todos, la buscaron entre si.
Varias cabezas, ahora con dudas,
en las noches que siguieron de ahi
ya no iban a poder bien dormir.
Todo por una inocente pregunta.

Y nuestro amigo alcanzó a declarar
antes de que la reunión terminara:
"Iluminados, no pregunto para molestar,
sino para saber lo que ustedes sabrán
ya que yo sólo sé que no se nada."


And winding up leaving the "verse" completely, to prose but returning to the dark topics:

UNA MIRADA, OTRA

Juega con colores de millones de lágrimas, fugores de almas, y asientos infernales en el cielo... un poeta, un mártir, un sentimental alegre por estar llorando.

Una uña regando las fibras de una alfombra con sangre para que se impregnen del olor del sufrimiento causado por el mismo sufrido. Tatuajes temporales de frases alentadoras pero invisibles al que las escribió. Un cuarto lleno de... nada, solo neblina del vapor causado por el llanto de un poeta.

Comida intocable, agua insaciable, letras inordenables, dedos frágiles, ojos tapados, oidos sangrados, nariz dormida, y un canto interminado... no hay, no existe, no voltea la mirada que quería ver aquel muerto. Ya no volteará, esperando este cadáver está por una mirada, aunque de enojo, de rabia, de odio desesperado; no importa, aunque esos ojos mortíferos volteen deseándole la vida eterna en un cuarto obscuro donde el único olor presente es el de su propio amargo sollozo, aunque esas dos esferas negras den su último respiro con una espina arrancando la última gota de alegría que hay en su alma, aunque esas dos maravillas femeninas devuelvan un grito suficientemente agudo para no dejarle oir despues sus poemas dichos de una flor, aunque su muerte sea robada por esa mirada de abandono... no importa, en ella se veo el reflejo de otra mirada que se robó y aguardó en su recuerdo; no importa, volteó.


Until not writing at all... then came music, guitar, recording equipment, and never came back.

Farewell... time for new proses... time to see into what have I turned to.

Primer intento despues de tanto tiempo...

"Me habia vuelto un nomada de pasiones. Pateticamente yendo de un lado a otro buscando por alguien o algo que me llenara de... pues algo, ya que el nomada al no tener un lugar a donde pertenece, estupidamente dice que el mundo, universo, le pertenece, pero tener todo implica ser nada, y eso es lo que era, soy: nada, un melancolico nada, buscando su algo para enorgulleserce, voltear a las personas y presumir de su algo, gritar al viento con el cual se arrulla y discute "heme aqui, con algo a mi lado".

Despues, te mire, no te encontre, nada mas te mire, tu interminable e incongruente voz llenando el aire de logica que, sin creerlo, tenia un sentimiento de dulzura tan descomun, tan deliriosamente bello, tan tu, que no creia que la persona que estaba hablando realmente estaba ahi, existiendo, hablando y existiendo.

Yo escuchaba y comenzaba a existir, miraba a mi alrededor y todo comenzaba a existir... una risa tuya hacia brotar un rosal en mi conciencia, un movimiento sincrono con tu deshablar provocaba una bella lluvia en mi logica... y luego me saludaste, salude de vuelta, y luego cantaste, te segui sin esfuerzo. Al principio pense que el acorde el cual se me habia indicado era sencillo, Dios mio, soy bueno para esto; pero despues dislumbre las horas y horas de practicar tal cancion que estabas entonando y que no era una cosa del cual se puede presumir dominio. No podia explicar porque tu voz y mi guitarra bailaban tan bien juntas en el corredizo del aire... como todo buen hombre, pare de pensar, muy dificil, concentrate en lo que estas haciendo, estas afinado, es todo. Egolatra, ingenuo egolatra, veo ahora que sucedio y desde entonces no me he podido quitar de la mente como podemos ser tan hermosamente idiotas juntos, una conversacion sin sentido pero con tanta logica en nuestro mundo... y ahi, en ese instante, fue cuando me sacudio: nuestro mundo. nuestro... plural... algo que no se me avecinaba en tanto tiempo... y peor aun, nuestro: plural, primera persona...

No se si ha llegado el momento para algo, no se que signifique mis chorreros de tinta en este papel, ni siquiera se si la palabra "chorrero" exista... lo que si se es que existes, y desde que te vislumbre incongruer con el mundo de todos y tener tanta logica en el mio, nuestro, supe que a lo mejor, tal vez, es probable que yo tambien exista: Gracias..."